L'amour, j'en étais sûr, c'était cela :un sentiment qui n'a besoin de rien d'autre que de la présence de son objet, qui se nourrit de lui-même, de sa substance inépuisable. Qu'est-ce qu'un amour qui, de son objet, ne fais pas une fin? la seule fin ?la seule faim? les nostalgies de Véronique sont anxiété acrimonieuse, c?ses exigences de luxe et de rang, se révélaient presque aussi destructrices qu' aurait pu l'être une infidélité. Sous-jacent, jamais exprimé, je sentais affleurer un perpétuel reproche :celui d'incompétence