Jean-Pierre Otte

Entrée en écriture


Extrait 6

Le sang ne pouvait qu’être bleu. Le sang des orphe-
lins, des ferronneries oubliées, et du ciel d’octobre ouvert
comme une bogue. Le regard s’enfonçait dans le bleu sans
rencontrer d’obstacle. Les sons, les images et les formes s’y
évanouissaient — tel un oiseau dont on suit le vol et dont
il ne subsiste bientôt plus qu’un point (qui finit lui aussi
par disparaître). S’engager dans le bleu, c’était, retenant sa
respiration, dérober « le diapason sous l’oreiller », et passer
de l’autre côté des miroirs. La vie était prise dans les angles
d’un cristal de Bohême.

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