Jean Teulé

Sous les premiers filets d’eau chutant des gargouilles de la cathédrale, les gens tirent leur langue sèche et boivent. On dirait qu’ils se régalent de l’eau de source du mont Sainte-Odile. La voix pleine de crénoms, un rire les renverse. Leurs souffles, se désaltérant, rejettent des baisers de buée aux nuées. Après avoir d’abord percuté le sommet de la haute tour, la pluie tombe interminablement. On croirait aussi qu’une fée a allumé dans le ciel infernal une miraculeuse aurore. Dehors, parmi les habitants incrédules, les mots, les sourires, tout pousse à la manière d’un jardin de poèmes nouveaux. Tant de mois qu’ils n’avaient pas vécu ça. En leur âme sombre, ils sentent émerger un joli reflet. En serait-il fini de la misère comme un abandon de Dieu ? Il pleut de l’espérance. Ça coule dans les décolletés. Ça lave de la vermine les peaux en des rigoles d’eau sale.