Jeanne Benameur

 
 
  C'est le soir. Elle ferme les volets. Elle tire à
elle le bois mangé, les ferrailles crues, rivées
encore dieu sait comment à ce qui résiste au
vent, à l'orage, à son bras las qui tire. Dans la
bascule de la lumière, son cœur.
  Chaque jour, un saut infime. Chaque jour, et
rien.
  Elle a perdu.
  Elle se tourne vers le noir.
  Elle va, le regard qui bute sur le monde.
Comme empesée, ses mains ont des tournures
de vieille.

p.11-12