Jeanne Benameur

Il a posé très doucement son regard sur elle, sa silhouette tendue, ses pieds nus sur le tapis. Un tableau qui lui est offert. Il lui parle de sa fille, Claire, et Béatrice sent qu'en même temps il la regarde vraiment, elle. Jamais encore, même dans les étreintes les plus passionnées, elle ne s'est sentie exister aussi pleinement que sous le regard de ce vieil homme, dans la résonance de ses paroles, adressées à elle, rien qu'à elle, dans cette nuit. Et qui lui parlent d'une autre.
Assise au bord de ce lit, la plante des pieds sur la douceur du tapis, elle ferme les yeux. Quelqu'un la regarde. Quelqu'un lui parle. Et quelque chose se délivre.
Du temps passe.
Le vieil homme s'est tu.
La maison garde chaque mot prononcé entre ses murs.