Jeff Noon

Beetle pied au plancher à travers Princess Road et dans la brume de Rusholme. Les flics suivaient mais ils se heurtaient à trois facteurs mortels : Beetle connaissait ces rues comme sa poche, toutes les pièces mobiles du moteur dégoulinaient de Vaz, Beetle était accro à la vitesse. Nous tînmes bon tandis qu’il virait de gauche et de droite dans un ballet d’enfer. C’était un sacré boulot de s’accrocher, mais on s’en foutait. « Vas-y, Bee ! », criait Mandy, aux anges. Des rangées de maisons à l’ancienne défilaient, de chaque côté de nous. Sur un des murs quelqu’un avait griffonné les mots : Das Überdog. Et en dessous : pur = pauvre. Même moi je ne savais pas où nous étions. C’est ça, le Beetle, si vous voulez savoir. La connaissance absolue, nourrie de Speed et de Vaz. À présent, il nous conduisait dans une ruelle, écorchant la peinture des deux côtés de la Speedmobile. Pas de problème. Le van pouvait le supporter. Un coup d’œil rapide par les fenêtres arrière ; et voilà les flics qui passent, filant à toute vitesse vers un foutu nulle part. Adieu, connards ! Nous sortons de la ruelle et nous y sommes : Moss Lane East. Beetle prit de nouveau à droite, vers la maison.
« Ralentis un peu, Bee, dis-je.
– Rien à foutre de la lenteur ! », répondit-il, brûlant les mots sous ses roues. « On est comme des œufs, là-derrière, Beetle », dit Mandy. Et le gars ralentit, un peu. Nous y voilà ; il y a des choses capables de ralentir le Beetle ; la perspective d’une nouvelle conquête, par exemple. Bridget avait dû avoir la même pensée ; elle foudroyait la nouvelle du regard, de la fumée lui sortait de la peau, tandis qu’elle faisait de son mieux pour se brancher dans la tête du Beetle. J’imagine qu’elle n’allait pas bien loin.