Jennifer Donnelly

Sid était allongé sur son lit, yeux clos, cherchant le sommeil. Il n’avait pas dormi depuis trois jours et était exténué. Il ne pensait qu’à se reposer, mais n’y parvenait pas, par la faute de cris stridents qui montaient à travers le plancher. Finalement, n’y tenant plus, il se leva, mit ses bottes et descendit rageusement. C’était le début de la soirée et, le Barkentine étant encore presque vide, il vit la cause du vacarme dès qu’il arriva en bas. C’était India qui se disputait avec Desi pardessus le bar.
—Je sais qu’il est là ! Il faut que je le voie ! Prévenez- le, au moins !
—Je sais pas de qui vous voulez parler.
— C’est un comble, vous travaillez pour lui !
Sid se décida à intervenir.
— C’est bon, Des, je m’en occupe.
India se tourna vers lui en l’entendant.
— Que me vaut l’honneur de votre visite, docteur Jones? demanda-t-il, la voix rauque de fatigue.
India montra la boîte à cigares.
—Je crois que vous le savez aussi bien que moi.
— Ah, je vois. Venez, nous allons en parler dans mon bureau.
Il la précéda dans l’escalier pour la guider jusqu’à sa chambre, ferma la porte sur eux et passa aussitôt à l’attaque.
— Vous êtes revenue alors que je vous l’avais interdit! Et cette fois, avec dix mille livres sur vous. Vous êtes complètement folle !

—J’ai pris un fiacre qui m’a presque amenée jusqu’au bout.
— Peu importe. Je vous interdis de venir ici !
India ne répondit pas, trop occupée à regarder autour d’elle. Le lit en fer avec ses draps défaits, les vêtements par terre. La bouteille de whisky sur la table de nuit.
—Tenez, dit-elle, soudain gênée. Reprenez ça. Je ne peux pas accepter votre argent. Vous n’auriez pas dû me l’envoyer. Vous savez très bien ce que je pense du... de...
— De l’argent sale ?
— Exactement.


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