Jeremy Robert Johnson

Il était si petit. Un scarabée épinglé sur une planche, tête en bas, ses jambes ne le menant nulle part.
Il n’était rien.
Il regarda dans toutes les directions.
Il n’y avait rien.
Oh, mon Dieu.
Mon Dieu non. Rien.
Rien. Rien. Le garçon : parti.
Son garçon.
Mort