Jérôme Noirez

Tout de même, les fichoiros des profondeurs, l’horreur dans le Fondril, Estrec, retenu corps et âme quelque part dans des abîmes dont elle a du mal à se figurer la profondeur, cela en fait des émotions pour un baptême de vertige… Il avait l’air bien gentil, ce féeur. Malgasta s’était même accoutumée à l’idée de se glisser dans sa couche. Et puis, elle a une dette envers lui. Quel sort l’attend en bas ? Ça ne peut être qu’un sort peu enviable. Mais comment pourrait-elle le récupérer, elle qui ne sait pas vertiger, même fin saoule au Martini ?
Elle se sent terriblement impuissante et l’impuissance est une des vingt-sept choses qui l’agacent prodigieusement… Et lorsqu’elle est agacée, vraiment agacée, pas simplement contrariée, car la contrariété est son pain quotidien, il vaut mieux qu’hommes, bêtes et monstres passent au large.
« Cul enchifrené ! Prune de con ! »
Malgasta s’agite dans la cuisine en mordant nerveusement la première phalange de son index. Des coups de fusils retentissent sur la plaine : la chasse au lutin a commencé. Il y a donc presque un jour entier qui s’est écoulé depuis leur vertige. Un jour !
« Vogue-étron ! Torche-fiente ! »
Elle s’agite de plus belle, tape du pied, dérape dans les fuites d’eau, glisse sur le carrelage, se raccroche à la table, la table bascule, elle se raccroche à un buffet, le buffet s’effondre sous son poids, elle se raccroche à une poignée de porte, la poignée lui reste dans la main, il n’y a plus rien à quoi se raccrocher, elle se cogne au chambranle, s’étale dans les flaques, se cabosse la tête et les genoux.
« Merderie de merderie ! Panade de vit !
– Eh ! Là ! Au-dessus ! C’est fini le charivari ! hurle quelqu’un depuis l’étage inférieur.