Jim Butcher

Je me décalai pour mieux voir. Quatre individus en costard cravate venaient d’apparaître en adoptant une formation en losange quasi militaire. Le premier n’était pas aussi grand que moi, mais pas loin. Les cheveux noirs et les yeux anthracite, il faisait un bon mètre quatre-vingt-dix, avec une quarantaine de bougies au compteur. Son costume sombre lui allait à la perfection, et mon petit doigt me souffla qu’il cachait un solide gaillard. Il portait un badge bleu marqué « F.B.I. », en bien gros, le truc idéal pour impressionner les péquenots.
— Sécurisez la zone, ordonna-t-il à ses sbires. Inspecteur Murphy ? Qu’est-ce que vous foutez si loin de votre juridiction ?
— Moi aussi, ça me fait plaisir de vous voir, agent Denton, répondit-elle. Vous ne perdez pas de temps.