Jim Butcher

Nous nous garâmes derrière l’église. Michael passa devant, le sac sur l’épaule. Je le suivis, les mains dans les poches de mon manteau. C’est mal à l’aise que je me dirigeai vers Sainte-Marie. Pas pour de bizarres raisons pseudo-mystiques, je n’ai jamais aimé les églises, en général.
L’Église a tué un paquet de magiciens à une époque en les accusant de commercer avec Satan. J’avais du mal à bosser sur le même terrain.
« Salut Dieu, c’est moi, Harry Dresden. S’il te plaît, ne me change pas en statue de sel. »