Jo Nesbø

"Est-ce qu'il faut vraiment que tu fasses ça ? demanda-t-il à mi-voix.
- De quoi ?
- La toucher.
- Ca ne te plaît pas ?"
Harry ne répondit pas. Waaler se pencha un peu plus en avant.
"Prétends-tu que tu ne les as jamais senties, Harry ?"
Harry essaya d'écrire, mais son stylo ne fonctionnait pas.
"Tu n'as pas besoin de répondre, je le vois à ta tête, dit Waaler avec un petit rire. Il n'y a pas de mal à être curieux. C'est l'une des raisons qui nous ont poussés à devenir policiers, non ? La curiosité et le suspense. Comme découvrir comment est leur peau quand ils viennent de mourir, quand ils ne sont ni tout à fait chauds ni tout à fait froids.
- Je ..."
Harry perdit son stylo quand Waaler lui attrapa la main.
"Sens."
Waaler appuya la main de Harry sur la cuisse de la défunte. Harry se mit à respirer très fort par le nez. Sa première réaction avait été de retirer sa main, mais il ne l'avait pas fait. La main de Waaler était chaude et sèche, mais la peau de la femme n'avait pas le contact d'une peau humaine, on aurait dit du caoutchouc. Du caoutchouc tiède.