Joe Abercrombie

Deux longueurs de corde effilochée tendues entre de vieux poteaux gravés de runes et couverts de fientes soutenaient une allée précaire de planches pourries. Ce pont plongeait aussi bas que l’humeur de Shev en disparaissant dans le vertigineux gouffre en contrebas. Les planches grinçaient dans le vent, qui les secouait de manière alarmante.
— Maudit Nord, s’exclama Shev en allant vérifier la solidité des cordes. Même leurs ponts, c’est de la merde.
— Leurs hommes sont bons, déclara Javre en avançant sans aucune peur. Loin d’être subtils, mais enthousiastes.
— Génial, commenta Shev en la suivant, échangeant un regard soupçonneux avec un corbeau perché sur l’un des poteaux. Les hommes. La seule chose qui m’intéresse pas du tout.
— Tu devrais essayer.
— Je l’ai fait. Une fois. C’était nul. Comme d’avoir une conversation avec quelqu’un qui parle pas la même langue que toi, et qui comprend encore moins le sujet.
— Certains sont plus doués que d’autres dans la langue horizontale, c’est sûr.
— Non. Vraiment, non. Les poils, la maladresse, les gros doigts patauds et… les boules. Enfin, quoi, des boules. Mais pourquoi ? C’est le pire morceau d’anatomie. C’est si… C’est un défaut de fabrication, voilà tout.