Joe R. Lansdale

— Il paraît que ce pote-là est carrément une armoire à glace, dis-je.
— Ça te mettrait de meilleure humeur si c’était toi qui écrasais la main du petit con pendant que moi je surveille Gros Lard ?
— Non.
— Putain, mec. Je te laisse le choix. Qu’est-ce que tu décides ?
Je soupirai.
— C’est toi qui cognes, dis-je.
— Alors, on y va ?
— Ouais. Mais quand on sera en cabane au pénitencier de Huntsville, tu te souviendras que je n’aimais pas ce plan.