Johann Hari

J'avais dix-huit ans quand j'ai avalé mon premier antidépresseur.
La scène se déroulait sous un pâle soleil anglais, devant la pharmacie d'un centre commercial de Londres. Le cachet était petit et blanc, et quand je l'ai avalé, il m'a fait l'effet d'un baiser chimique.
Ce matin-là, j'étais allé chez mon médecin. Je lui avais expliqué que je ne me souvenais plus d'avoir passé une journée sans crise de larmes. Depuis ma plus tendre enfance, à l'école, au collège, à la maison, avec des amis, je devais souvent m'isoler et m'enfermer pour pleurer. Il ne s'agissait pas seulement de quelques larmes. C'étaient de vrais sanglots. Et même quand les larmes ne venaient pas, un monologue presque ininterrompu bourdonnait dans mon esprit. Ensuite, je me faisais des réprimandes : C'est dans ta tête tout ça. Reprends-toi, arrête d'être aussi faible.
J'avais honte d'en parler à l'époque ; j'ai honte de l'écrire aujourd'hui.