John Boyne

Votre fils vole, Mme Chevreau, dit-il, horrifié, incapable désormais d'appeler Eleonore par son prénom. Il flotte?

-Ah bon? s'étonna-t-elle en levant les yeux comme si c'était une surprise.

-Vous le savez très bien. Vous le tenez en laisse! Est-ce donc ça que nous nous acheminons, madame Chevreau? Sont-ce les abîmes au-fond desquels Sydney, la plus belle ville du monde a sombré?

Eleonore ouvrit la bouche pour se défendre mais ne trouva pas les mots pour expliquer le comportement de son fils.

[...]-Ton comportement est inadmissible! cria-t-elle en agitant le doigt. (Elle lui en voulait tellement au petit garçon que de mauvaises idées lui venaient à l'esprit.) Je ne le permettrai pas, Barnabé Chevreau! Tu m'entends? Je suis ta mère et je t'intime l'ordre de cesser de flotter sur-le-champ. Descends!

-Mais je ne peux pas, répondit Barnabé d'une voix triste.

-Descends! hurla-t-elle, le visage conditionné par la rage.

-Je ne sais pas comment faire, dit Barnabé. Je suis comme ça, c'est tout.

-Alors, je regrette, lâcha-t-elle en secouant la tête et en baissant la voix, mais je n'aime pas beaucoup ce que tu es.

Sur ces paroles, elle partit à la cuisine, ferma la porte derrière elle et n'adressa plus la parole à personne le reste de l'après-midi.