John Burnside

Quand j'étais à l'hôpital, après m'être moi-même frottée à la Faucheuse, je ne pensais qu'à des lieux. Des lieux, et des fleurs. Je revoyais des sabots de Vénus roses pointant au travers des tas d'écorces séchées dans les bois, des rosiers des Cherokees courant sur six mètres et plus, cramponnées à la vieille clôture délabrée d'une ferme, au sud de la ville.