John Burnside

« La journée était grise, mais il ne pleuvait pas, et je me rappelle avoir éprouvé cette sensation que j'aimais tant, certains après-midi d'été, quand le pays a l'air de se diviser en zones distinctes de jour et de nuit, un carré d'ombre noire ici, une lueur incertaine là, la quasi-ténèbre le long du mince ruisseau qui courait au bord du champ de Kyrre et se répandait sur la plage en contrebas, faible rai miroitant dans l'herbe, près du hangar à bateau, là où la prairie rencontrait les galets. C'est parfois ainsi, les jours où il n'y a pas de soleil, où le couvert nuageux est élevé et mince, alors le monde entier ressemble à l'une des peintures de Mère, ou au paysage d'un film des années 1950. On dirait que le pays n'arrive pas à décider s'il est en couleur ou en noir et blanc, et opte pour quelque chose qui n'est ni l'un ni l'autre. »