Il avait beau avoir séjourné dans une prison du comté depuis un an, le choc du couloir de la mort avait été écrasant. Le bruit était incessant - le vacarme des radios et des télévisions, des blagues des autres détenus à jet continu, les hurlements des gardiens, les sifflements, les gargouillements des vieilles tuyauteries et le claquement des portes de cellule qui s'ouvraient et se refermaient. Dans une lettre à sa mère, il écrivait : "Le raffut ne s'arrête jamais. Jamais. J'essaie de ne pas en tenir compte, et pendant une heure ou presque j'y arrive, mais ensuite quelqu'un pousse un cri ou se met à chanter faux et un gardien beugle et tout le monde rigole. Et c'est comme ça à toute heure."