Joël Dicker

— Maman, si tu me laissais seul.
— Pourquoi seul ? As-tu mal au ventre ? As-tu besoin de péter ? Tu peux péter devant moi, mon chéri. Je suis ta mère.
— Non, je n’ai pas besoin de péter, Maman.
— As-tu faim alors ? Veux-tu des pancakes ? Des gaufres ? Quelque chose de salé ? Des œufs peut-être ?
— Non, je n’ai pas faim.
— Alors pourquoi veux-tu que je te laisse ? Es-tu en train d’essayer de dire que la présence de la femme qui t’a donné la vie te dérange ?
— Non, tu ne me déranges pas, mais.
— Mais quoi ?
— Rien, Maman.