Jolène Ruest

Au-dessus de la mêlée, je m’élance pour le premier bodysurf de la soirée. La foule fourmille sous mon corps immobile, retenu par des mains agiles sans que je puisse ni les sentir ni les différencier. Au passage, j’effleure des joues, croise quelques sourires et vole un verre. J’en avale une gorgée avant de cracher le reste en l’air. OK, c’était un peu con: la bière me retombe sur les seins comme dans un concours de wet t-shirt où je serais l’unique concurrente.

Elle ne l’enlevait que pour danser.— T’es dans la lune, fille ?Debout devant le peintre qui te questionne, tu sors de tes pensées. Les images de tes idoles s’estompent.— Bravo pour tes toiles.