Jón Kalman Stefánsson

Jens est méconnaissable, son visage n'est plus qu'un bouclier de glace qu'il doit briser régulièrement devant sa bouche afin de ne pas étouffer. C'est toutefois ici qu'il se plaît, c'est ici qu'il grandit, se trouve et s'épanouit. Sur les basses terres, c'est un rustre taciturne, bien trop porté sur la boisson et un peu faible de caractère, alors qu'ici, à presque sept cents mètres d'altitude, cerné par cette tempête noirâtre, avec la vie d'un côté et la mort de l'autre, il est chez lui.
(P197)