Jonathan Coe

C'était, dirais-je, un écrivain ayant une dizaine d'années de plus que moi, dont les trois minces romans avaient été ridiculement surestimés par la presse nationale. Parce qu'il avait fait parler ses personnages dans des dialectes grossièrement rendus, qu'il les avait placés dans des conditions d'un sordide improbable, il avait été sacré réaliste social ; parce qu'il avait appliqué quelques trucs narratifs rudimentaires, laborieusement imités de Sterne et de Diderot, il avait été sacré pionnier expérimental ; et comme il envoyait régulièrement aux journaux des lettres critiquant la politique gouvernementale en des termes qui m'avaient toujours paru d'un gauchisme des plus timide, il avait été sacré radical. Mais ce qui m'agaçait le plus, c'était sa réputation d'humoriste. On lui avait à plusieurs reprises attribué une ironie enjouée, une finesse satirique, qui justement me semblaient absolument absentes de son oeuvre, tout empreinte de lourds sarcasmes et d'une lamentable tendance à pousser du coude le lecteur pour bien lui signaler la plaisanterie. C'était à cet aspect de son style que j'avais réservé ma raillerie finale.