Jorgen Brekke

Ils se dirigèrent en silence vers l’extrémité du Jardin enchanté. La plupart des collègues de Felicia Stone avaient vu plus de cadavres qu’elle. Pour autant, bien qu’elle n’eût que sept ans de service actif, dont à peine deux en tant qu’inspectrice à la criminelle, elle avait néanmoins eu elle aussi son lot de morts. Le corps attaché au mémorial d’Edgar Allan Poe ne ressemblait cependant à rien de ce qu’elle avait vu jusqu’à présent. D’habitude, être arraché à la vie de façon violente conférait une expression d’apaisement aux victimes. Mais ce cadavre semblait… comment dire ? Cela paraissait mélodramatique, surtout dans de telles circonstances, mais il semblait n’avoir pas trouvé la paix. C’était probablement dû au fait qu’elle n’avait encore jamais vu de corps écorché. Peut-être que la dépouille était debout et qu’elle n’avait pas de tête, elle fut saisie d’un profond sentiment d’irréalité, comme si elle considérait un revenant. Elle se sentait nauséeuse, une sensation qu’elle pensait avoir vaincue sur une des dix premières scènes de crime de sa carrière. Ce sentiment l’effraya, car sous le malaise grondait quelque chose de plus sombre et de plus dangereux. Le monstre qu’elle avait combattu le jour où son enfance avait pris fin. Elle sentit naître dans son bas-ventre une agitation qu’elle ne pouvait s’autoriser à identifier.