Joseph Bialot

La route filait vers une colonne de fumée érigée sur l'horizon, dernière balise de la guerre qui cognait encore au loin.
La résistance des "verts-de-gris" devenait sporadique. La fin qu conflit était, maintenant, à portée de main de chacun des hommes en plein rush vers ce qui restait du front de l'Ouest.
La jeep, qui éclairait le convoi de camions, ne fit même pas un écart pour éviter le tas de chiffons bleu et blanc étalé le long de la berme.
Un second paquet de toile sale, puis un troisième entrèrent dans le champ du cameraman installé à l'avant de la voiture, près du sergent Stevens. L'engin dérapa légèrement sur un tas un peu plus volumineux.
Les colis se faisaient plus fréquents et leurs formes s'étaient épaissies. Intrigué par leur aspect, le Gi à la caméra filmait ces bornes kilométriques d'un type nouveau.
- C'est quoi, cet étalage de tissus? Ca ressemble à des fringues balancées sur le bitume.
- Pas la moindre idée.
C'est alors qu'il remarqua un carré rose sale qui émergeait des vêtements.
- Nom de... Mais... c'est une main... la main d'un mort!
- Tu rêves, non? Il y a trop longtemps que tu traînes sur le front, tu vois des macchabées partout!
- Stop! Je vais regarder ça de plus près. Il y a peut-être des images encore inédites de cette putain de guerre.