Joseph Roth

Cette ville n'est plus. Les canons l'ont pilonnée, les incendies anéanties, les bottes piétinées, et c'est le maïs doré qui maintenant fleurit à la place des ruelles de naguère et des maisonnettes crasseuses, et le vent qui balaie librement les lieux et recoins de mon enfance. D'autres villes grossissent et s'enrichissent ou bien, lorsque la mort leur est échue, elles crèvent à petit feu, d'une mort qui les taraude cent ou mille années durant. Mais de sa grande faux affûtée, elle ne fit sur notre petite ville qu'un seul passage.
Je ne suis désormais plus né nulle part, et nulle part chez moi.