Josh Lanyon

— Écoute, Tara, je sais que tu es bouleversée.
— C’est à cause de toi qu’il est retourné à Los Angeles.
— Il est revenu ici parce que sa famille est ici. Parce qu’il a grandi ici. Parce que ses amis sont là.
— Parce que tu y es, Adrien, espèce de tafiole. Espèce de pervers. Est-ce que tu crois que je ne suis pas au courant ? Est-ce que tu crois que Bob ne m’a pas parlé de toi ?
Son ton caustique aurait pu dissoudre la ligne téléphonique. Je ne savais pas quoi répondre.
Que diable lui avait dit Rob ?
— Nous étions amis, c’est tout, Tara.
— C’est des conneries ! Des conneries. On était heureux, Adrien. Tout se passait parfaitement bien pour nous. On avait une magnifique maison. D’adorables enfants. Une vie superbe.
Elle semblait sur le point de fondre en larmes. Merde.
— Tara, s’il te plaît, tu dois me croire. C’est Rob qui m’appelait. Je n’ai jamais… J’envoyais des cartes de vœux pour Noël chaque année. À vous deux. Voilà tout. C’était le seul contact que j’essayais d’avoir.
— MENTEUR !
Je tins le combiné éloigné et l’écoutai crier.
— Tu n’es qu’un putain de menteur, Adrien. Tu as foutu ma vie en l’air et tu as tué Bob, alors j’espère que tu es content. Non, tu sais ce que j’espère vraiment, Adrien ? J’espère que tu mourras du sida. J’espère que tu mourras le corps pourrissant et la cervelle rongée…