Josh Lanyon

Mon regard s’attarda sur Kirk, qui était désormais adossé au chambranle de la porte ouverte, écoutant notre conversation téléphonique avec un chouia d’impatience.

— D’ailleurs, le gars d’en bas a presque le même âge que moi.

— Les maths ne sont vraiment pas ton point fort, marmonna Kirk.

Je l’ignorai, me concentrant plutôt sur le « Oh ? » plein d’espoir de maman.

— Et il est gay aussi.

La mâchoire de Kirk se décrocha.

— Pardon ?

— C’est pas vrai, peut-être ? lui demandai-je.

— En quoi est-ce que ça te regarde, bordel ?

— C’est vrai ?

J’entendis la note d’optimisme méfiant dans la voix de maman et lançai un clin d’œil à Kirk. Il eut l’air encore plus offensé, si c’était possible.

— Ouais, et il est pas mal à regarder, ajoutai-je. Pour le côté artiste débraillé qui broie du noir. Pour le côté stylé, on repassera.

Kirk me lança un regard noir.