Julia Kerninon

Nous avions mangé nos sorbets, et puis il m'avait demandé :
- Est-ce que tu connais le poème qui dit Je veux te faire ce que le printemps fait aux cerisiers ?
- Non, j'avais répondu parce que c'était vrai, mais en silence j'avais pensé Je crois que je voudrais te faire l'amour comme sur mon plan de travail. Je verse la farine, je creuse un puits, je casse un jaune d'œuf au milieu et je remue avec ma main nue jusqu'à ce que ça ne soit plus qu'une seule et même chose, je veux te faire ce que le jaune d'œuf fait à la farine, ce que la farine fait au jaune d'œuf, je veux te faire le poivre dur sur la langue, je veux te faire le crépitement du lard dans la poêle, les éclaboussures, je veux te faire les orecchiettes minuscules et mystérieusement émouvantes sous la dent, je veux te faire le lait, le café brûlant, je veux te faire le caramel dur qui colle au fond des cuivres et blesse les mains, je veux te faire ce que le printemps fait aux cerisiers, oui, bien sûr, mais surtout je veux te faire la cuisine du lundi soir, la cuisine des fins de mois, et puis je veux te tenir dans ma main comme la pâte à pizza tournant au ralenti sur mon index, souple, mouillée, je veux déverser des litres de sauce sur ta tête, être avalée comme un oursin, lèvres collées à la coquille, cerveau éteint.