Julie Bradfer

J’ai peur. Tellement peur, Sara.

Peur de me réveiller un jour et de ne plus me souvenir de toi.

Ne plus me souvenir que tu nouais ton lacet gauche toujours avant le droit. Que tu tirais la langue pour te concentrer. Que tu trainais les pieds dans tes pantoufles. Que tu fermais les yeux plusieurs secondes avant d’éternuer. Ne plus me rappeler que tu avais une tache de naissance sur le poignet et un grain de beauté sous le menton. Que tu tenais tes couverts à l’envers. Que tu portais des chaussettes dépareillées. Oublier que tu disais trop souvent « tu vois » et pas assez « s’il te plaît ». Qu’une larme unique se formait dans tes yeux quand tu riais. Que tu fronçais le nez en mangeant des haricots et tu te léchais les doigts après avoir avalé du pop-corn...

Cela fait déjà six mois et il y a déjà tant de morceaux de toi qui me filent entre les doigts. Est-ce que tu penses qu’en écrivant tout ça, qu’en notant le moindre de tes détails, je me souviendrai plus facilement ?

Est-ce que tu arrêteras de t’effacer ? Est-ce que tu resteras cette fois ?