Julien Bucci

« Au moment de naître, j’ai dû seulement t’apercevoir.
Trop loin pour que je puisse imprimer ton visage.
Trop vite pour que je puisse le reconnaître.
Trop loin. Trop vite. Mes pupilles se dilatent.
Maman.
Tu es loin, trop loin de mes yeux.
Tu n’as pas de bras, pas de jambes.
Tu n’as pas de bouche, de cheveux.
Tu n’as pas de visage, de nom.
Maman, tu es ma mère pourtant.
Rien. Il n’y a rien qui nous relie.
Je ne sais rien de toi et de toi je n’ai rien.
Maman maman je n’ai de toi
Qu’une petite couverture de laine
Et les mots gelés d’un papier qui certifie :
– le jour où tu m’as mise au monde.
– le prénom que tu m’as laissé.
– l’heure où tu m’as délaissée… »