Julien Green

Un plaisir singulier le retenait là, le plaisir de contempler cette femme et de mesurer la distance, d'année en année plus grande, qui le séparait d'elle. Rien en elle ne lui plaisait, ni son visage, ni son corps, ni son amour. Elle était humble devant lui, mais il préférait à cette soumission le dédain et la cruauté d'Angèle; elle l'aimait sans rien soupçonner de ses trahisons, pourtant cette ignorance et cette simplicité n'excitaient que son mépris. Et il se demandait, avec la même surprise chaque fois, comment il avait pu l'épouser. Là encore, la vie s'était jouée de lui; Sans doute cette femme avait été jolie; il se rappelait encore ce visage pur que les soucis avaient ravagé, ce corps frais et blanc brisé par le travail. Quelque chose aurait dû l'avertir qu'elle perdrait vite ses attraits, que six ans à peine suffiraient à la rendre laide et ennuyeuse. (...)
Alors une telle horreur de son existence le prit, un tel dégoût de lui-même et du monde, qu'il se retira dans sa chambre et cacha son visage dans ses mains. En ce moment, il lui sembla qu'il touchait souffrir encore, mais souffrir plus lui paraissait impossible.

Première partie
Chapitre XI