Julien Green

La veille, elle était sortie sans savoir où aller, marchant, courant dans la campagne, tantôt abattue et près des larmes, tantôt transportée à la pensée d'un bonheur possible, de quelque merveille que le lendemain lui réservait peut-être. Avec la naïveté d'une enfant, elle mettait toute sa confiance dans un avenir immédiat, bien que journellement l'avenir démentît ses promesses d'hier ; au destin responsable d'un passé sans joie, d'un présent abominable, elle pardonnait tout - il le fallait bien - pourvu qu'il lui laissât cette foi rageuse que léguait dimanche à lundi, lundi à mardi, et ainsi de suite jusqu'au jour où on la visserait dans une boîte noire, elle et les extravagances de son pauvre coeur.