Julien Heylbroeck

Devant lui, alors qu'il se tenait au bout du quai, l'immense étendue d'eau épaisse et noire, agitée de bulles crevant la surface opaque, le séparait de la cité-État. Un lac de glaire fumante, le jus de l'Architeuthis. Celui-là même qui sapait le flanc du corps et faisait s'enfoncer la ville petit à petit. Et au loin, à près de deux kilomètres, la carcasse herculéenne s'érigeait en montagne, un paysage piqueté de longs fourneaux : leurs fumerolles obscures occultaient un soleil anémié dont les rayons traversaient déjà à grand peine le stratus. Une lueur glauque tombait sur le béhémoth sur lequel s'allumaient peu à peu des myriades de points lumineux tremblotants.