K. J. Charles

— Je ne sais pas qui vous êtes, dit-il à Fairley, avec une digne tentative d’autorité. Mais je suis un officier de la loi…

— Il le sait. Il est membre du Conseil. Taisez-vous, Rickaby.

Stephen entendit sa propre peur et essaya de paraître plus rassurant :

— Faites ce qu’ils disent et tout ira bien.
— Non, je ne pense pas que tout ira bien, contra Fairley. Tue-le, Newhouse.

Le peintre émit un petit sifflement de plaisir, et son scalpel fendit le portrait. Le coup sembla n’avoir laissé aucune trace pendant un instant figé, puis les deux pans de la toile s’ouvrirent, et au même moment, une entaille rouge foncé sembla se peindre d’elle-même sur le visage de Rickaby, entre ses yeux, incisant sa bouche ouverte, descendant le long de sa gorge. Ses traits s’affaissèrent de chaque côté, puis vint l’éclat de sang.

Stephen ferma les yeux, mais il sentit aussi bien qu’il entendit le bruit sourd du corps qui heurtait le sol.

— Voilà.

Fairley avait l’air satisfait.