Karl Philipp Moritz

C’est ici que je veux m’arrêter…, dit mon cher Andreas Hartknopf, au moment où, soudainement interrompu dans son voyage par un large fossé, il ne voyait pas le moindre passage qui pût le mener de l’autre côté. Et pourtant, la nuit était déjà presque tombée, un vent aigre soufflait du nord et une pluie fine, qui l’avait transpercé jusqu’aux os, lui fouettait le visage… À l’heure qu’il est, il l’a fini son voyage, ce bon Hartknopf…, mais il me semble le voir, debout, son long bâton noueux à la main, un peigne de laiton planté dans son épaisse chevelure brune, sa redingote aux pans rigides boutonnée depuis le haut jusqu’en bas.
C’était un excellent homme, quoiqu’il soutînt qu’il y avait quatre personnes en Dieu*, et crût que l’Univers avait été créé avec du sel alcalin. Puisse ce témoignage public, que rend à son caractère et à son cœur quelqu’un d’impartial à coup sûr, le défendre des accusations par lesquelles la méchanceté et la calomnie se sont plu à flétrir sa réputation.
Ô Andreas Hartknopf, mon bon ami, tu n’aurais jamais pensé, sans doute, que tes meilleurs amis, ceux qui, comme toi, croyaient à la quaternité et à la Création du monde avec du sel alcalin, et qui, ainsi que tu te l’imaginais, t’étaient dévoués corps et âme, que ces mêmes amis, après ta mort, souilleraient si ignominieusement ta mémoire.