Kawai Strong Washburn

Je n'entends pas ta voix, mais je sais que tu écoutes, tu écoutes tout le temps. Donc je peux te le dire : il y a des moments où je suis convaincue que rien de tout cela ne serait arrivé si nous étions restés sur Big Island, où les dieux sont encore vivants. Pélé, la déesse du feu, sa force indomptable qui fait sans cesse renaître la terre par la lave, qui souffle son vent de soufre dans tout le ciel. Kamapua'a, qui désire son amour, fait tomber la pluie et mourir les cochons pour briser la lave de Pélé, la transformer en sol fertile sur les collines de Waimea, au fond des vallées, partout autour de l'endroit où tu es né. Et il y a aussi Kũ, le dieu de la guerre, qui un jour s'est enfoui dans ce même sol, qui a cessé d'être père et mari pour devenir arbre, un arbre qui porterait des fruits afin de nourrir sa femme et ses enfants qui mourraient de faim. Le premier arbre à pain. Kũ était le dieu de la guerre, mais il était aussi le dieu de la vie. Parfois, il se présentait sous l'aspect d'un requin...
Je me demande si tu as un peu de lui en toi, et s'il a un peu de toi en lui, de même que ce sont les dieux qui composent les océans, la terre, l'air d'ici. C'est ce que je croyais au début, que tu étais fait de la même matière que les dieux, que tu serais une nouvelle légende, que tout seul tu réussirais à soigner les blessures d'Hawaii. Le bitume qui étouffe le kalo, les bateaux de guerre qui vomissent leur saleté dans la mer, les haoles qui affluent avec leur argent venimeux, Californie Texas Utah New York, et aujourd'hui entre les embouteillages, les camps de sans-abri et les chaînes de grands magasins, plus rien qui ne ressemble à ce qui aurait dû être. Je croyais que tu réussirais à vaincre tout ça.