Kenneth Grahame

Le vent impérieux, seigneur du matin, courait de tous côtés et engendrait des clameurs. Les peupliers ployaient, s'agitaient en une vaste ronde bruissante. Les feuilles mortes s'élevaient puis tourbillonnaient dans l'espace. Le ciel, balayé de frais, semblait frémir comme une gigantesque harpe. Entrait en scène l'un des premiers éveils de l'année. La terre s'étirait, souriait dans son sommeil finissant, et tout bondissait au rythme des mouvements de la géante.
C'était jour de congé : l'un de nous, peu importe lequel, fêtait son anniversaire. ...