L'enfance est comme un cadavre de lièvre au bord d'un chemin de terre qui se décompose petit à petit, mangé par les fourmis, les mouches, les bactéries et les champignons. Cette impression de choses qui disparaissent alors que c'est tout sauf une disparition, c'est une métamorphose, un passage d'un corps à l'autre, de lièvre à ver, à mouches, à monde, de présent à passé perpétuellement présent, d'histoires à silence, de grand-mer à moi.