Ne savons-nous pas que le jour est une maison bâtie sur les ruines
de la nuit délabrée ? Qu'importe que le palais céleste s'écroule
sur nos têtes ! Nous sommes couverts d'étoiles. Heureux hommes étoilés.
Le ciel est un émail terni,
marmite qui a bouilli toute la nuit, pleine
de pluie, d'étoiles, de nuages ; mais, fendue par un éclair,
elle se retrouve vide au matin.
recroquevillés dans vos coquilles
qui sont peut-être des ailes fossilisées
regardez la limace nue de la vérité
regardez-la ramper sur mon poème
et barrer d'une encre argentée
un mot après l'autre
mensonge après mensonge
pourquoi les poètes se plaignent-ils toujours qu'on leur coupe
les ailes
si parmi tant d'envolées lyriques
seul le vagabond aux pieds nus dit la vérité