L.J. Smith

La plus petite, celle aux cheveux d'argent, portait une pelle. Elle creusait bien, aussi. En quelques minutes, elle avait déraciné la plupart des iris de Mme Burdock. Puis, celle qui avait la chevelure dorée s'empara de la pelle et la remplaça, et enfin, la jeune fille aux cheveux bruns, la plus grande, prit la relève.
Quand elles eurent fini, elles saisirent leur fardeau emballé de plastique – bien qu'il parût mesurer plus d'un mètre cinquante, il semblait assez léger – et le déposèrent dans le trou.
Qu'elles s'activèrent ensuite à remplir de terre.
Non, se dit Mary-Lynette, arrête de gamberger comme une idiote. Il y a certainement une explication logique à ça.
L'ennui était qu'elle ne parvenait pas à en trouver une seule.
Non, non, non... On n'est pas dans Fenêtre sur cour ou dans La Quatrième Dimension. Elles ne font qu'enterrer... quelque chose. Un genre de... truc tout à fait ordinaire...
Mais qu'est-ce qui, à part un cadavre, était long, rigide, mesurait quelque chose comme un mètre soixante, et avait besoin d'être emballé dans un grand sac plastique noir avant d'être enterré?
Et puis, se dit encore Mary-Lynette dont le coeur, mû par une puissante poussé d'adrénaline, battait à tout rompre, et puis...
Où est Mme Burdock?