Lance Weller

Des grappes de bourgeon pendaient, se balançant dans des teintes prune et vert tendre, des teintes d'or aussi. Les extrémités des hautes herbes retenaient la rosée, si bien qu'il leur semblait parfois marcher au milieu de vaporeux nuages de pluie suspendus à mi-cuisse. C'était une région où tout était dense et vieux, et bien peu de choses porteraient la marque de leur passage, bien peu de choses se souviendraient d'eux.