Quand je pense à tous les efforts fournis pour passer à l’acte, je suis fatiguée à l’avance. Je suis une incapable. Je suis incurable. Mon regard glisse sur les hautes fenêtres. Dehors le ciel est gris et glacé. Il touche le sol avec une lourdeur transie. Il me semble que mon esprit a la même consistance : il ne peut se lever, transpercé de pluie trop cinglante. Il n’y a pas de verrou à la fenêtre. Je pourrais sauter si je voulais. Je pourrais.