Laurence Peyrin

Sur ce cliché typique pris par un bon gros bourrin du Sud, la gamine qu’elle était en 1978 soufflait ses bougies dans une robe à volants d’une teinte rose à mi-chemin entre le cachet de Prozac et le vomi de marshmallows.
Les rares fois où elle était tombée dessus au milieu d’un tas de papiers, la vue de sa bouche plissée entre deux grosses joues surplombant les flammèches du traditionnel gâteau à deux étages plâtré de crème au beurre beige lui avait évoqué une paire de fesses – bref, elle évitait de la sortir du trieur accordéon.