Nationalité : France
Né(e) à : Alger , 1950
Né(e) à : Alger , 1950
Biographie :
Laurent Fourcaut est né en 1950. Agrégé de lettres classiques, il est professeur émérite de littérature française à l'université Paris-Sorbonne.
Spécialiste de Jean Giono, il a publié sur son œuvre plusieurs livres (dont « Le Chant du monde » de Jean Giono en « Foliothèque » Gallimard) et de très nombreux articles. Il dirige la série Jean Giono de « La Revue des Lettres modernes » (Minard), dont le n°9, consacré à l’essai Les Vraies Richesses, est paru en 2010.
Il travaille également sur l’œuvre de Simenon : il est l’auteur d’une lecture suivie de La Vérité sur Bébé Donge dans « La Bibliothèque Gallimard », et de plusieurs articles. Livre en cours sur les premiers romans de Simenon.
Ses travaux portent encore et surtout sur la poésie française contemporaine : Lectures de la poésie française moderne et contemporaine, A. Colin, collection « 128 », 2005 ; un « Alcools » d’Apollinaire est paru en 2005 dans la collection « L’Œuvre au clair », chez Bordas. Il a publié également Claude Nougaro : la bête est l’ange. Imaginaire et poétique (L’Harmattan, 2007). Il a coordonné le numéro 39 de la revue Nu(e) consacré à Esther Tellermann (2008). Un livre écrit en collaboration avec Catherine Duval et Pilote le Hot, Vingt ateliers de slam poésie : de l’écriture à la performance poétiques, est paru en 2008 aux éditions Retz. Nombreux articles enfin sur des poètes contemporains : René Char, Francis Ponge, Paul Éluard, Jacques Roubaud, James Sacré, Antoine Emaz, Dominique Fourcade, Claude Royet-Journoud, William Cliff…
Il achève actuellement un livre sur l’œuvre de Dominique Fourcade.
Poète, il a fait paraître un livre de poésie, Sonnets pour rien, aux éditions Tarabuste, collection « Double B. A. T. », en 2006, et En attendant la fin du moi aux éditions Bérénice, collection « Élan », en 2010.
Laurent Fourcaut est enfin le rédacteur en chef de Place de la Sorbonne, revue internationale de poésie de Paris-Sorbonne.
+ Voir plusLaurent Fourcaut est né en 1950. Agrégé de lettres classiques, il est professeur émérite de littérature française à l'université Paris-Sorbonne.
Spécialiste de Jean Giono, il a publié sur son œuvre plusieurs livres (dont « Le Chant du monde » de Jean Giono en « Foliothèque » Gallimard) et de très nombreux articles. Il dirige la série Jean Giono de « La Revue des Lettres modernes » (Minard), dont le n°9, consacré à l’essai Les Vraies Richesses, est paru en 2010.
Il travaille également sur l’œuvre de Simenon : il est l’auteur d’une lecture suivie de La Vérité sur Bébé Donge dans « La Bibliothèque Gallimard », et de plusieurs articles. Livre en cours sur les premiers romans de Simenon.
Ses travaux portent encore et surtout sur la poésie française contemporaine : Lectures de la poésie française moderne et contemporaine, A. Colin, collection « 128 », 2005 ; un « Alcools » d’Apollinaire est paru en 2005 dans la collection « L’Œuvre au clair », chez Bordas. Il a publié également Claude Nougaro : la bête est l’ange. Imaginaire et poétique (L’Harmattan, 2007). Il a coordonné le numéro 39 de la revue Nu(e) consacré à Esther Tellermann (2008). Un livre écrit en collaboration avec Catherine Duval et Pilote le Hot, Vingt ateliers de slam poésie : de l’écriture à la performance poétiques, est paru en 2008 aux éditions Retz. Nombreux articles enfin sur des poètes contemporains : René Char, Francis Ponge, Paul Éluard, Jacques Roubaud, James Sacré, Antoine Emaz, Dominique Fourcade, Claude Royet-Journoud, William Cliff…
Il achève actuellement un livre sur l’œuvre de Dominique Fourcade.
Poète, il a fait paraître un livre de poésie, Sonnets pour rien, aux éditions Tarabuste, collection « Double B. A. T. », en 2006, et En attendant la fin du moi aux éditions Bérénice, collection « Élan », en 2010.
Laurent Fourcaut est enfin le rédacteur en chef de Place de la Sorbonne, revue internationale de poésie de Paris-Sorbonne.
Source : http://www.culture.paris-sorbonne.fr/placedelasorbonne/presentation/laurent-fourcaut/
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RECHUTE
De nouveau de la pluie des rafales de vent
en direct de la mer la saison se rebiffe
une gouttière est bouchée faut avec pruden
ce grimper à l’échelle en essuyant les gifles
d’eau froide en serrant tant les fesses que les dents
ôter le paquet de feuilles avec ses griffes
qui obstrue impudent le tuyau de descen
te aussitôt tout s’écoule on entend l’eau qui gicle
en déboulant en bas dans le creux du fossé
le lit de la rivière en sera engrossé
– mais trop tard polluée elle ne tient plus guère
d’anguilles de rats musqués d’autres orphelins
de l’eau douce changée en un jus délétère
– ainsi le vil papier succéda au vélin
De nouveau de la pluie des rafales de vent
en direct de la mer la saison se rebiffe
une gouttière est bouchée faut avec pruden
ce grimper à l’échelle en essuyant les gifles
d’eau froide en serrant tant les fesses que les dents
ôter le paquet de feuilles avec ses griffes
qui obstrue impudent le tuyau de descen
te aussitôt tout s’écoule on entend l’eau qui gicle
en déboulant en bas dans le creux du fossé
le lit de la rivière en sera engrossé
– mais trop tard polluée elle ne tient plus guère
d’anguilles de rats musqués d’autres orphelins
de l’eau douce changée en un jus délétère
– ainsi le vil papier succéda au vélin
MARS
Mars ses averses brutales avec bourrasques
le soir tout se dégage le ciel est pâle or
un répit éclatant avant que de ses frasques
le mois cher à Janus ne nous régale encor
gouttes d’eau dans les rosiers sont la trace que
la pluie en s’en allant a laissée de son corps
infiniment morcelé que tendre une vasque
dans des ruines antiques rassemble en bon port
Au matin il repleut et du vent : rebelote
le jardin la maison sont ruisselants de flotte
un rougequeue noir met seul un peu de couleur
énergie désespoir l’hiver revient en force
quand la sève nouvelle coule sous l’écorce
le cycle accouche du printemps dans la douleur
Mars ses averses brutales avec bourrasques
le soir tout se dégage le ciel est pâle or
un répit éclatant avant que de ses frasques
le mois cher à Janus ne nous régale encor
gouttes d’eau dans les rosiers sont la trace que
la pluie en s’en allant a laissée de son corps
infiniment morcelé que tendre une vasque
dans des ruines antiques rassemble en bon port
Au matin il repleut et du vent : rebelote
le jardin la maison sont ruisselants de flotte
un rougequeue noir met seul un peu de couleur
énergie désespoir l’hiver revient en force
quand la sève nouvelle coule sous l’écorce
le cycle accouche du printemps dans la douleur
Gould joue les Partitas de Bach c'est une mate
jubilation ça chante dur dévide avec
extatique scansion la bobine écarlate
cette pastille si dense d'essence élec
trique qu'elle irradie ravie sa casemate.
lui égrène impartial sans nuls salamalecs
les milliers de particules qui ne se matent
pas par les yeux : les muscles enfouis ? le fin bec ?
il embrasse et resserre le ciel de septembre
sans corps invertébré à hébéter le cœur
pas de pathos une joie noire qui se cambre
rien qui soit plus funeste à l'esprit de langueur
— célébrant bouche cousue la joyeuse essence
de l'être il initie gratis à sa cadence
ESSENCE DE L'ÊTRE
En pleine dépression rendu plus bas que terre
j'échoue au Vieux Saumur où l'atroce music
en remet une couche on dit le cimetière
de Bône envie de mourir il donne le hic
c'est que c'est loin et que ce merveilleux cautère
a changé de nom il devenu amnésic
se dénomme Annaba or ce nom oblitère
le cimetière marin pied noir dans l'eau (sic).
une teuf se prépare ici premier étage
ah ! l'abomination plutôt crever vraiment
que de subir cette hystérie de bas étage
tous insectes aspirés par le pauvre aimant.
le printemps est glacial et la lumière est froide
la question : au tombeau ou de sang être roide ?
DÉPRIME
Passant devant le 89 rue de Rome
« Mallarmé Stéphane en cet immeuble vécut
il n'était pas heureux professeur ce brave homme
Verlaine et Huysmans effacèrent sa rancu
ne en le faisant célèbre » non tant pour sa pomme
que pour l'obscurité au règne des écus
d'un poème émacié et sonore qu'on nomme
mallarméen pardi nulle sibylle à Cu
mes n'en donne la clé — puis en horlogerie
me suis rendu boutique Le Temps retrouvé
(au 123) dernière en la folle série
des lubies qui font de mézigue un réprouvé :
la vieille montre au sang confit et mécanique
(un péché supérieur aux crimes sataniques)
UNE HORLOGE
PRÉLUDE À L’HIVER
Dans un autre jardin encor des roses neuves
(1er septembre) orange et jaunes l’est bien sec
cependant cet éden vite il faudrait qu’il pleuve
que les jus recommencent à couler impec
La terre en vérité depuis longtemps est veuve
le grand Pan étant mort : on le trouva le bec
dans la fange industrielle qui fit la preuve
de sa nocivité carabinée infec
te Il fait plus frais on attend miracle la pluie
car il est bon de pleurer – ça contente l’ouïe
le tympan desséché tel un vieux parchemin
languit après l’humide saison des tempêtes
on s’autorise enfin à être centripète
en recourbant sur soi de Rome les chemins
Dans un autre jardin encor des roses neuves
(1er septembre) orange et jaunes l’est bien sec
cependant cet éden vite il faudrait qu’il pleuve
que les jus recommencent à couler impec
La terre en vérité depuis longtemps est veuve
le grand Pan étant mort : on le trouva le bec
dans la fange industrielle qui fit la preuve
de sa nocivité carabinée infec
te Il fait plus frais on attend miracle la pluie
car il est bon de pleurer – ça contente l’ouïe
le tympan desséché tel un vieux parchemin
languit après l’humide saison des tempêtes
on s’autorise enfin à être centripète
en recourbant sur soi de Rome les chemins
Labyrinthe
« Quelle vanité que la peinture » et pourtant
quoi de plus radicalement indispensable !
dans la matière d’une pâte un palpitant
désir de prendre forme au creux du périssable
Les Chasseurs dans la neige avec au loin l’étang
gelé marchant pour n’être pas bus par le sable
blanc d’où ces traces rouges d’un sang qui s’étend
capillarité rhizome en l’air insatiable
C’est le même fouillis que l’intenable vrai
mais de cette matière ne vous sèvrerait
nulle mère vous conservez l’initiative
de la perte ayant façonné ex nihilo
le labyrinthe convoité où tout vous prive
vous comble à l’aide de la brosse ou du stylo
« Quelle vanité que la peinture » et pourtant
quoi de plus radicalement indispensable !
dans la matière d’une pâte un palpitant
désir de prendre forme au creux du périssable
Les Chasseurs dans la neige avec au loin l’étang
gelé marchant pour n’être pas bus par le sable
blanc d’où ces traces rouges d’un sang qui s’étend
capillarité rhizome en l’air insatiable
C’est le même fouillis que l’intenable vrai
mais de cette matière ne vous sèvrerait
nulle mère vous conservez l’initiative
de la perte ayant façonné ex nihilo
le labyrinthe convoité où tout vous prive
vous comble à l’aide de la brosse ou du stylo
À VENDRE
«Crêperie salon de thé glacier » la boutique
désaffectée idem l’Agricole Crédit
l’« Épicerie moderne » est rien que désertique
l’« Hôtel du commerce » a plus du tout de débit
le bourg de Bagnols-les-Bains a tourné étique
maintes maisons abandonnées tristes édi
fices le long du Lot qui lui est identique
à ce qu’il fut au temps des Romains le jadis
Mais Javols un village perdu dans les terres
fut alors une ville romaine prospère
sur vingt hectares il en reste rien du tout
les genêts sont pareils pareille est la gentiane
on ne croit plus aux dieux Jupin Hercule ou Diane
même on ne se fie plus à l’antique Lutte ou
vrière
«Crêperie salon de thé glacier » la boutique
désaffectée idem l’Agricole Crédit
l’« Épicerie moderne » est rien que désertique
l’« Hôtel du commerce » a plus du tout de débit
le bourg de Bagnols-les-Bains a tourné étique
maintes maisons abandonnées tristes édi
fices le long du Lot qui lui est identique
à ce qu’il fut au temps des Romains le jadis
Mais Javols un village perdu dans les terres
fut alors une ville romaine prospère
sur vingt hectares il en reste rien du tout
les genêts sont pareils pareille est la gentiane
on ne croit plus aux dieux Jupin Hercule ou Diane
même on ne se fie plus à l’antique Lutte ou
vrière
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