Laurent Gaudé

Elle pensa à sa vie bancale, une vie qui sentait la solitude et l’insatisfaction. « Nous n’avons qu’une vie et je ne ressemble à rien. Un monstre ridicule et raté ». Elle pensait aux moqueries qu’elle subissait depuis des années dans les rues, aux noms dont on la couvrait avec cruauté et dégoût. Une seule vie. Et c’était une longue succession de mépris et de brimades.
Et pourtant elle n’était pas descendue. Pourtant, quelque chose en elle lui avait sentir qu’elle n’avait rien à faire chez les morts. « Je l’aime, cette vie, se dit-elle en souriant tristement. Elle est laide et sent la sueur mais je l’aime. » (…)
Elle n’était pas descendue parce que, malgré la poisse qui lui collait aux joues les nuits d’errance, elle aimait être là, un peu triste et fragile comme une enfant qui se serait crottée dans la laideur du monde.