Leïla Slimani

Il n'a pas fermé les volets et alors qu'elle se glisse dans le lit, Adèle peut voir les traits apaisés de son mari. Il lui fait confiance. C'est aussi simple et aussi brutal que cela. S'il se réveillait, verrait-il sur elle les traces que cette nuit a laissées ? S'il ouvrait les yeux, s'il se rapprochait d'elle, sentirait-il une odeur suspecte, lui trouverait-il un air coupable ? Adèle lui en veut de sa naïveté, qui la persécute, qui alourdit sa faute et la rend plus méprisable encore. Elle voudrait griffer ce visage lisse et tendre, éventrer ce sommier rassurant.
Elle l'aime pourtant. Elle n'a que lui au monde.
Elle se convainc que c'était sa dernière chance. Qu'on ne l'y reprendra plus. Qu'elle dormira désormais dans ce lit la conscience tranquille. Il pourra bien la regarder, il n'y aura rien à voir. (p. 52)