Je calte, me prenant les pinceaux dans une espèce de nain qui ronfle presque, assis sur les marches de l'escalier. Il faudra que j'aille m'installer en Amérique. Là-bas, les flics privés, si j'en crois les bouquins, n'arrêtent pas de siffler du whisky de marque, en compagnie de gens tout ce qu'il y a de distingué, riches à millions, et de gonzesses modèle cinéma. Moi, je tombe le plus souvent sur des numéros comme la mère Millot, et ne me propage que dans des décors comme la cour Saint-Charles.