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Corrida aux Champs-Elysées de Léo Malet
Elle et Tony Charente formeraient un beau couple. Le couple idéal bien connu. Ni l'un ni l'autre n'avaient inventé l'eau bouillante , mais Nestor Burma était mariole pour plusieurs.
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Note moyenne /5 (sur 1121 notes)
Nationalité : France
Né(e) à : Montpellier , le 07/03/1909
Mort(e) à : Châtillon-sous-Bagneux , le 03/03/1996
Né(e) à : Montpellier , le 07/03/1909
Mort(e) à : Châtillon-sous-Bagneux , le 03/03/1996
Biographie :
Léo Malet est né dans le quartier de Celleneuve à Montpellier. Autodidacte, il débuta dans la vie "artistique" à Montmartre, au cabaret de la Vache Enragée, le 25 décembre 1925, ce qui faisait de lui le plus jeune chansonnier de la Butte.
Il fut ensuite, et tour à tour, employé de bureau, manœuvre, vagabond, journaliste occasionnel (collaboration à l'En dehors, à l'Insurgé, au Journal de l'Homme aux Sandales, à la Revue Anarchiste, etc.), "nègre" d'un maître-chanteur analphabète, gérant de magasin de modes, figurant de cinéma, crieur de journaux, emballeur (chez Hachette), etc.
Poète, il a appartenu au Groupe Surréaliste de 1930 à 1949. En 1942, en publiant '120, rue de la Gare' il fit dans le roman policier ce que les critiques (de Mme Germaine Beaumont à Robert Margerit) ont appelé une "irruption fracassante, apportant un ton nouveau dans ce genre littéraire."
En 1948, il fut le premier lauréat du Grand Prix de Littérature policière. En 1958, le Grand Prix de l'Humour noir couronna sa série des Nouveaux mystères de Paris - série, écrit Gilbert Sigaux, dans laquelle "il met en scène les secrets de la ville en même temps que les secrets des personnages."
Il a écrit sous divers pseudonymes : Frank Harding, Léo Latimer, Lionel Doucet, Jean de Selneuves, Omer Refreger et Louis Refreger.
Certains de ses romans ont été adaptés en bandes dessinées par Jacques Tardi. Le personnage de Nestor Burma a inspiré une série télévisée avec Guy Marchand dans le rôle principal.
Léo Malet est décédé le dimanche 3 mars 1996 à Paris à l'âge de 86 ans. Il est inhumé à Châtillon-sous-Bagneux, dans les Hauts-de-Seine (92).
+ Voir plusLéo Malet est né dans le quartier de Celleneuve à Montpellier. Autodidacte, il débuta dans la vie "artistique" à Montmartre, au cabaret de la Vache Enragée, le 25 décembre 1925, ce qui faisait de lui le plus jeune chansonnier de la Butte.
Il fut ensuite, et tour à tour, employé de bureau, manœuvre, vagabond, journaliste occasionnel (collaboration à l'En dehors, à l'Insurgé, au Journal de l'Homme aux Sandales, à la Revue Anarchiste, etc.), "nègre" d'un maître-chanteur analphabète, gérant de magasin de modes, figurant de cinéma, crieur de journaux, emballeur (chez Hachette), etc.
Poète, il a appartenu au Groupe Surréaliste de 1930 à 1949. En 1942, en publiant '120, rue de la Gare' il fit dans le roman policier ce que les critiques (de Mme Germaine Beaumont à Robert Margerit) ont appelé une "irruption fracassante, apportant un ton nouveau dans ce genre littéraire."
En 1948, il fut le premier lauréat du Grand Prix de Littérature policière. En 1958, le Grand Prix de l'Humour noir couronna sa série des Nouveaux mystères de Paris - série, écrit Gilbert Sigaux, dans laquelle "il met en scène les secrets de la ville en même temps que les secrets des personnages."
Il a écrit sous divers pseudonymes : Frank Harding, Léo Latimer, Lionel Doucet, Jean de Selneuves, Omer Refreger et Louis Refreger.
Certains de ses romans ont été adaptés en bandes dessinées par Jacques Tardi. Le personnage de Nestor Burma a inspiré une série télévisée avec Guy Marchand dans le rôle principal.
Léo Malet est décédé le dimanche 3 mars 1996 à Paris à l'âge de 86 ans. Il est inhumé à Châtillon-sous-Bagneux, dans les Hauts-de-Seine (92).
Source : /www.info.fundp.ac.be
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1945 - 120 rue de la Gare
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La trilogie noire : L'intégrale : La vie est dégueulasse ; Le soleil n'est pas pour nous ; Sueur aux tripes de Léo Malet
C'est aux iles Fidji djidjididji.....djidjididji. Ce n'était pas Jeanne qui chantait cette scie de caf'conc'. Le phono, mis en marche par Robert, l'envoyait par toutes les fibres nasillardes de son pavillon écarlate. Assis à une table, le vieux, quand il ne levait pas le coude, pianotait, scandant d'une main tavelée aux doigts maigrichons le rythme forain de la goualante de beuglant. |
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Brouillard au pont de Tolbiac de Léo Malet
« N’y allez pas, c’est inutile ». - Inutile ? dis-je. Et pourquoi ? Elle avala péniblement sa salive. Les muscles de son cou se bandèrent. Sa poitrine se souleva, tendant davantage la laine de son tricot. Dans un murmure, elle prononça trois mots presque inaudibles, trois mots que j’ai souvent entendus au cours de ma carrière, trois mots qui forment le fond habituel de mes aventures, trois mots que je devinais lorsqu’ils passèrent ses lèvres plutôt que je ne les perçus, et que je lui fis répéter, je ne sais pourquoi. - Il est mort, dit-elle. » |
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Brouillard au pont de Tolbiac de Léo Malet
La voix bourrue du commissaire Florimond Faroux me parvint comme à travers une double épaisseur de ouate : - On y va, Burma. Vous en faites, une tête. A quoi pensez-vous ? Je me secouai : - A ma jeunesse. Je n'aurais pas cru que ce fût si loin. |
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Nestor Burma et le monstre de Léo Malet
A quoi je répondis, après l'avoir félicité de sa perspicacité, que parler franchement c'était ma spécialité ; que la franchise et moi, nous étions comme qui dirait mariés, pour ne pas dire que nous ne faisions qu'un et qu'il m'enlevait un joli poids de l'estomac, parce que je savais combien je faisais peine à voir à chercher des mensonges sans parvenir à les trouver. Il observa seulement qu'il aurait cru la gent écrivassière plus apte à forger des menteries. |
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120, rue de la Gare de Léo Malet
Charmante soirée, dit Marc en se déshabillant. Une agression...dont j'ai manqué faire les frais, un type dans le jus, l'interrogatoire au troisième degré d'une appétissante blondinette, la mise knock out et le garrottage d'un de vos alliés, l'entrée par effraction dans le logement d'un assassin décédé et fouille dudit. Avec vous, on ne s'embête pas.
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La trilogie noire, Tome 2 : Le soleil n'est pas pour nous de Léo Malet
Quand je pense, a-t-il soupiré, qu'il existe un bled qui s'appelle Nice, où c'est plein de fleurs et de soleil. - Du soleil tout le temps ? - Même l'hiver. - Sans blague ? - Des fleurs, j'en vends, a fait Gina. - Elles puent le moisi, a ricané son frère. - C'est peut-être parce qu'elles ne poussent pas au soleil. Il a craché : - Qu'est ce que vous avez à vous emmouscailler avec le soleil ? On n'en a pas ici ? Tiens gaffe. Il a désigné un rayon jaunâtre qui léchait timidement les docks de Bercy. J'ai secoué la tête. - Tu appelles ça du soleil ? - C'est peut-être la lune ? - C'est aussi froid qu'elle en tous cas... je me demande si c'est vrai, ce qu'on apprend à l'école, qu'il n'y a qu'un seul soleil ? Ca ne m'étonnerait pas qu'il y en ait plusieurs... - Le fait est qu'ici il est plutôt moche, a reconnu Gina. - Ici, c'est un quartier de cloches, a dit Manuel. On ne nous abandonne que les restes. C'est un soleil qui s'est déjà usé ailleurs. Il a servi. - Dans les beaux quartiers, peut-être, a hasardé Julien, ses yeux malheureux brillant de fièvre. Ils doivent avoir un soleil comme dans la ville que tu dis... Nice... dans ces coins là. - Aux Champs-Elysées, oui. Ils parlaient des Champs-Elysées comme d'une contrée lointaine. Gina a ricané. - Aux Champs-Elysées ? Vous me faites rigoler, ils n'ont pas mieux que nous. - Qu'est ce que tu en sais ? + Lire la suite |
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Casse-pipe à la Nation de Léo Malet
Et la fête continue. Et ça roule et ça tangue. Je plonge vers la foule qui, en bas, s'est amassée et crie et hurle et gesticule. Je grimpe au sommet d'une vague et je redescend, dans le fracas du chariot cahotant sur son rail. Wagonnets de la Grande Roue, multicolorement éclairés. Avions à réaction, rouges verts et jaunes. Le ciel, les arbres de la Nation que je domine. Là-bas, Philippe Auguste et Saint Louis, sur leurs colonnes. L'homme de Bornéo, le sauvage. Et je descend, et je monte, m'abîme encore et redresse. La brise nocturne, le vent de la vitesse qui fouette le visage, sur ma nuque, le souffle de l'homme qui m'enlace. Le moutonnement de la foule et la houle. Toutes les attractions. De plus en plus fort, comme chez Nicolet. Sensationnel intermède. Je me dégage. Un coup sur le crâne. Un autre coup. Et ça roule et ça tangue. Criez, criez, criez. Je m'écroule, tout valse et tourne autour de moi, les arbres, les immeubles de cinq étages, l'armature métallique enchevêtrée du Grand Huit, je heurte les parois de l'entonnoir gigantesque maelstromique et puis ça ralentit, ralentit, peut être comme lorsqu'on meurt. Ca ralentit, je suis moins bousculé, ballotté, secoué, heurté, cahoté. Je glisse au sein d'une brume cotonneuse, sur un dernier et brusque spasme stomacal. Et puis, plus rien.
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Du rebecca rue des rosiers de Léo Malet
Le flirt entre la juive et le journaliste peut avoir choqué un coreligionnaire exalté de Rachel, qui a alors décidé de punir la « renégate ». Sachant qu'elle doit suivre Ditvrai à une soirée, il rôde autour de l'atelier de Baget. (Il doit savoir également que c'est là que ça se tient.) Lorsqu'elle sort prendre l'air, il la frappe. Peut-être pas dans l'intention de la tuer. Simplement à titre d'avertissement. Puisque je suis dans les suppositions, je peux supposer qu'il a été peut-être surpris lui-même de son acte, accompli sous l'emprise de la colère, au cours d'une prise de bec. Affolé, même. Et que le poignard lui a échappé des mains, est tombé dans le caniveau. Où il l'a laissé. Seulement, ainsi que je l'ai remarqué dans mon rêve : « Un juif et un poignard nazi, ça ne va pas enssemble. » A moins que ce ne soit un trophée de guerre. Faucher un poignard à un SS pour un juif, ça pouvait être excitant.
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Fièvre au Marais de Léo Malet
Il n’y a pas qu’une paire de chaussures féminines en peau de serpent au monde. Ce serait trop beau pour les serpents.
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120, rue de la Gare
Le Soleil n'est pas pour Nous
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