Lilia Hassaine

À leur arrivée, le soleil était descendu sur la terre. Un brouillard rouge, incandescent recouvrait les ruines. C’était un incendie sans flammes, une nuée ardente. Les pères avançaient péniblement, s’agrippaient aux colonnes, criaient les prénoms des enfants, mais le sifflement du sirocco couvrait leur voix
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